Me imagino en diez años con el mismo abrigo y la misma mirada vacía.

Me imagino en nueve años con el deseo que de no seguir el próximo igual.

Imagino, en 8 líneas, lo poco que lograré decir de mí ahora.

Me aproximo, en siete segundos, al leve recuerdo de quien no me recuerda.

Opino, en seis palabras, que nada llegará a cero.

Me pregunto cómo en cinco letras habita mi existencia.

Pienso cómo apuntar a mi voz con cuatro renuncias a mi amor minúsculo.

Me pierdo en la tercera intensión de escribir algo que me dé existencia.

Dudo ante la dualidad de mis colores.

Renuncio a mí en dos letras que se simplifican en una, una, una, una...